Я через память руки протяну
И в ней отыщется дождливый сонный шорох,
И вместо одеяла натяну
Листвы багряно-жёлтый влажный ворох.
Погребена под листьями печаль,
Убито лето шелестом бумажным.
Я ухожу, но жизни мне не жаль
И шепчет лист: -«Не важно и не страшно…»
Не страшно перейти в небытие,
Уйти и раствориться с листопадом.
Последний лист в заснеженном фойе,
А большего, пожалуй, и не надо.